las mujeres y los niños primero

Llevo unas semanas con dudas, dudas sobre una persona. No daré nombres, ni datos concretos, pero os contaré la historia porque seguro que me ayudáis. La primera vez que le conocí no sentí nada raro: un tipo normal, caucásico, cerca de su sexta década por el planeta, veterano de guerra (bueno, ejem, esto claramente a mis ojos es bastante raro, más que raro, odioso, pero esto merece otra entrada aparte) nacido en un país de Europa y crecido aquí en estas latitudes. Hasta ahí. Todo normal.

Su inclinación machista y racista se ha ido desvelando con el paso de los días, de los encuentros, de las semanas. Poco a poco. Nada grandilocuente y directo. No. Aquí el racismo y machismo, por lo que
he podido comprobar hasta el momento, se sirve en frío y en bandeja de plata alrededor de una mesa tras la cena. Por supuesto, con ALCOHOL en la mano.

Al principio, sus bromas sobre la resaca y sus constantes referencias a remedios para combatirla me parecieron, eso, bromas. Pero aquello que se dice en broma es lo que más en serio se dice. Y, por desgracia, he vivido esto muy de cerca desde que era bien jovencita. El personaje es un alcohólico hasta la médula.

Anoche, sentí, olí, el inconfundible olor del alcohólico, ese olor amargo que destila la piel cuando están totalmente sobrios (quizás no absolutamente borrachos) Un olor con el que si has convivido, siempre reconoces.

Tras la cena y tras un par de copas de un tinto maravilloso, el amigo empezó a revelarse ante la mirada de su pareja (ella totalmente ciega al respecto), un vecino (un caballero bien educado y viajado) y la que abajo firma. La conversación derivo en viajes, culturas, idiomas, otros mundos. Cuando interesada le pregunté al caballero si sabía hablar francés, el espécimen de sexo masculino sentado a mi izquierda, con su copa en la mano, satisfecho de sí mismo, procedió a enseñar-me el francés que conoce: Merci, S'il vous plaît, Voulez-vous coucher avec moi ce soir?

Very useful, If you wanna fuck, that is. Notablemente cabreada. Por si no fuera suficiente, me advirtió, para mi educación y beneficio, imagino, Ladies do not say FUCK in this country La quinta esencia del machismo y racismo en una única sentencia y yo que creía que el tipo era un borracho inepto. ¡Cómo he podido despreciarlo así!??? I am not a LADY. So We're safe here. Porque claro un subnormal puede decir cualquier gilipollez, para demostrar su profundo machismo y racismo, pero una mujer no puede decir FUCK.

FUCK FUCK FUCK FUCK FUCK FUCK.

Pero, mi gran duda es....¿se lo digo? ¿le digo a su mujer que está con un alcohólico?

Man Cave vs A Room of One's Own

“I told you in the course of this paper that Shakespeare had a sister; but do not look for her in Sir Sidney Lee’s life of the poet. She died young—alas, she never wrote a word. She lies buried where the omnibuses now stop, opposite the Elephant and Castle. Now my belief is that this poet who never wrote a word and was buried at the cross–roads still lives. She lives in you and in me, and in many other women who are not here to–night, for they are washing up the dishes and putting the children to bed. But she lives; for great poets do not die; they are continuing presences; they need only the opportunity to walk among us in the flesh. This opportunity, as I think, it is now coming within your power to give her. For my belief is that if we live another century or so—I am talking of the common life which is the real life and not of the little separate lives which we live as individuals—and have five hundred a year each of us and rooms of our own; if we have the habit of freedom and the courage to write exactly what we think; if we escape a little from the common sitting–room and see human beings not always in their relation to each other but in relation to reality; and the sky, too, and the trees or whatever it may be in themselves; if we look past Milton’s bogey, for no human being should shut out the view; if we face the fact, for it is a fact, that there is no arm to cling to, but that we go alone and that our relation is to the world of reality and not only to the world of men and women, then the opportunity will come and the dead poet who was Shakespeare’s sister will put on the body which she has so often laid down. Drawing her life from the lives of the unknown who were her forerunners, as her brother did before her, she will be born. As for her coming without that preparation, without that effort on our part, without that determination that when she is born again she shall find it possible to live and write her poetry, that we cannot expect, for that would he impossible. But I maintain that she would come if we worked for her, and that so to work, even in poverty and obscurity, is worth while.” 

A Room of One's Own, Virgina Wolf, 1929.

Last Thursday, Feb 18th, it was my first month Aussie anniversary. One month in Adelaide,  feels longer  though, for I have met so many people, been to so many places, done and learnt so many things. One of the skills that I'm getting better at is LANGUAGE, particularly, ENGLISH. I am sure that you may all be aware of how quick one picks up new words and expressions whenever one is in an English speaking country . I've come across this one many times already: Man Cave. Last time, only yesterday. 

Last night, I had been very kindly invited to dinner at Mike & Elena's place up in Eden Hills. Beautiful spot. I met them only some days before but we got along well almost inmediately. Mike is a travelling soul mate. He hitch-hiked across Europe in the 60's, including Spain. He's got amazing stories to tell [we will be working on that] After having a drink, I was shown to one of Mike's Man Caves: His Home Brewery. When asked about Elena's Woman Cave, Mike answered that she had the rest of the rooms of their house for herself. Some weeks ago, my host's partner, Paul, also referred to his whole home as a Man Cave as he shares the house with one of his mates. 

We'll let the boys - The Boys were two fully grown up men in their late sixties- do their Boy Stuff and we -referrring to two other women and the speaker herself- can continue trimming this bush over here. Comment to which I could not refrain from answering I'm gonna do Boy Things, they're more fun. Boy Things being, in this case, cutting down a tree with a chain saw in a private garden. Not that it matters really.

However, English is less patronising a language than other ones such as Spanish, my native tongue. A couple of examples, below:

Coñazo: slang SEXIST word meaning boring. It is a word that derives from coño which means vagina.  

Polla: slang SEXIST word meaning awesome, great, amazing. It actually means penis.

So, let me break it down for you, just in case, you did not get it yet. If something is DULL and BORING then it is FEMININE, Es un coñazo. On the other hand, if something is COOL, FUN, GREAT, AWESOME, then it's MASCULINE.¡Es la polla!

I was just wondering if anybody else out there felt the same way I feel about this, which is: WORDS SHAPE REALITY, WORDS ACTUALLY DO MATTER. Therefore, if we carry on using SEXIST EXPRESSIONS, we will carry on shaping the World in a sexist form. I can not help but remembering my great friend Mr. Wilson who once told me he truly thought that if women ruled the World or at least there were more of us in higher positions, the Earth would be a less violent and better planet to live on. I do not know about that but I do feel that if there were more people like Mr. Wilson the planet would be a kinder place to inhabit.

yo estoy aquí de paso

Hay gente que es de un lugar, no es mi caso,

yo estoy aquí de paso.

Jorge Drexler

Viajar es sanador. ¿verdad? preguntó J. desde el otro lado del mundo.

Sí. Viajar es, como decía el Maestro Javier Reverte, como ver pasar el mundo a tu alrededor y verlo desde fuera.

Viajar es como ver tu reflejo en un espejo a cada instante, 24/7. Verte reflejado en cada reacción, cada pequeña decisión a lo largo de los eternos 1.440 minutos de cada día. Reacciones ante lo conocido sacado de contexto o lo nuevo y desconocido. Mirarte. Evaluarte. Puntuarte. Juzgarte. 

CUESTIONAR-TE. 

Viajar es como actuar. Viajar te convierte en una trabajadora eventual del arte de la comedia. En un personaje de ficción. Yo, por ejemplo, me siento como una muñeca de trapo creada por Jim Henson, La Tïa Moni Viajera, atrapada en un Show de Truman de bajo presupuesto, de pacotilla.

Viajar es como tener a Zoe junto a mí todo el tiempo, preguntándome constantemente...

¿Por qué?

¿Por qué se conduce en Australia por el otro lado?

¿Por qué no se ven canguros de día?

¿Por qué hablan inglés en Australia?

¿Por qué es verano en Adelaide?

¿Por qué te vas a la cama cuando yo estoy desayunando?

¿Por qué?

¿Por qué?

¿Por qué hay una valla que separa Melilla del resto de África?

¿Por qué?

¿Por qué existen las fronteras?

¿Por qué?

¿Por qué hay guerras?

¿Por qué?

¿Qué hizo que tú nacieras donde has nacido y no, por ejemplo, en Siria? o en el Congo? o en Arabia Saudí? o En Kazajistán? o En Ukrania? o En Vanuatu? o En Papúa Nueva Guinea? Puede alguien responder a esta pregunta? Me pregunto.

¿ Por qué? Y viajar es darte cuenta de que la mayoría del tiempo NO SABES LAS RESPUESTAS y que las pocas respuestas que sí sabes contestar a los millones de preguntas que te asaltan son respuestas aprehendidas automáticamente, nunca testadas previamente.

Viajar es un baño de humildad humana. Viajar es experimentar que una es insignificante y muy muy pequeñita en este maravillosamente gigante planeta en el que hemos tenido la suerte de nacer.

Así que, Sí, Viajar es sanador. Debería ser una asignatura obligatoria en la educación de TODXS LOS SERES HUMANOS, especialmente de aquellos que hemos tenido el privilegio no ganado por derecho, si no regalado al azar, de nacer en familias acomodadas donde cada día de nuestras vidas hemos podido comer, al menos.

#69 #downunder #WHATMAKESUSHUMAN #viajar #SaveTheEarthIsTheOnlyPlanetWithChocolate 

a promise is a promise

“Imagination is more important than knowledge. For knowledge is limited to all we now know and understand, while imagination embraces the entire world, and all there ever will be to know and understand.”

Albert Einstein

I keep receiving these messages asking me to upload photos of the place I'm in, the country I'm at, as if my words were not enough. As if people would rather see than imagine. It's a pity. I have always preferred being told stories, fairy tales. Let my imagination fly. I get too stressed if I have too much visual information. 

To me, a picture is just the dead account of a place, a person, a moment. Whereas, words capture something more delicate, subtle and unique. They capture somebody's emotions, feelings, thoughts. Words are inmortal. Words do not fade over time.

Anyhow, I did promise Mr. Wilson I would post some pics and so I will. I promise. 

#69 #luckynumber #downunder #promises #adelaide #SA

beautiful freak o que se mueran los feos

Too good for this world
But i hope you will stay
And i'll be here to see
That you don't fade away

You're such a beautiful freak
I bet you are flying inside
Dart down and then go for cover

And know that i
I love you
Beautiful freak, beautiful freak
You know that i
I love you
Beautiful freak, beautiful freak 

Beautiful Freak, Eels

Hace unas semanas, en un bonito mediodía de viernes, compartí con W. un pensamiento que llevaba un par de días rondándome la cabeza: Mi innata capacidad para no atraer/ahuyentar a los hombres. Así, como titular, sencillo, humilde. Como yo. Compartía con W. este pensamiento, desde la más absoluta tranquilidad y objetividad, sin dramas, sin autocompasión. Blanco y en botella: leche. Un hecho.

El Señor Música.

Conocí al Sr. Música una tarde tonta de domingo en presencia, casualmente, de W. Inmediatamente, me cautivó. Es cierto, que estaba in the mood y que si no hubiese sido él, me hubiese llevado a casa aquella larga y tonta madrugada de domingo a algún otro. Pero el caso de estudio aquí es que tras tres tristes citas, el Sr. se fue con su Música a otra parte, bien alejada de la que abajo firma y a todo correr.

El hombre del Bosque.

En 15 días, me enamoré hasta los huesos del hombre del bosque, aún a sabiendas de los inconvenientes: distancia, pareja. Fue inevitable, conexiones así, yo no me las encuentro todos los días. El hombre del bosque me escribe postales muy bonitas y divertidas diciéndome que está de vacaciones, bien acompañado. That's that.

y podría seguir, pero no viene al caso.

W. pretendía consolarme y su explicación varonil heterosexual a tales hechos es la hipótesis  del Caladero Equivocado. Según W. voy de pesca a sitios erróneos. Para explicar tal hipótesis comenzó con Moni, a los que no somos tan agraciados (véase el plural mayestático de la afirmación), nos pasa que...¿me estás llamando fea?, así, a la cara?  El pobre W. no sabía dónde meterse. Pero el hecho, es que me acababa de llamar fea. Blanco y en botella: leche.

Y me pregunto ¿me deberían de gustar hombres feos como yo? ¿qué le voy a hacer si me gustan los guapos y simpáticos? 

belleza.

(De bello).

1. f. Propiedad de las cosas que hace amarlas, infundiendo en nosotros deleite espiritual. Esta propiedad existe en la naturaleza y en las obras literarias y artísticas.

2. f. Mujer notable por su hermosura.

feo, a.

(Del lat. foedus).

1. adj. Desprovisto de belleza y hermosura.

Beautiful 

1 having beauty; pleasing to the senses or to the mind

Beauty

1 [uncountable] the quality of being pleasing to the senses or to the mind

Freak
2 (disapproving) a person who is considered to be unusual because of the way they behave, look or think

 

 

La Elegancia de la Tristeza

"You need help, baby, you've come unhinged
It's clear to everybody, you're on the fringe
Thought I'd stand till I die
But the twinkle in your eye is gone

And now all that's left is a mean old girl
Behind her crazy eyes

We were good together, as good as it gets
I only wanted to help you from the day we met
Now I'm sleeping on the couch for months on end
You were more than my girl, you were my best friend

All that's left is a mean old girl
Behind her crazy eyes

I defy you to defy me in your crazy state
You don't know which way is up and it's way too late
To ever fix all of the things that you did break
Not least of which is my heart"

Unhinged, Eels

Allá por el año en que conocí India, conocí a una de mis almas gemelas, Chris.  Allá por el lejano 2005, comencé a escribir en este cuaderno virtual y público. Mis objetivos, entonces y ahora, eran dos, el primero, no olvidar y, el segundo, no atosigar a la gente a la que quiero con mails de esos que rezan entre líneas "Estoy en el puñetero paraíso, mientras tú, pringada, está ahí trabajando, en tu rutina diaria". 

En aquel entonces, Chris escribía, y escribió sobre mí y fue aquello lo que dio nombre a este blog, mi blog.  Los amigos siempre se han quejado de que no sabían o no entendían muy bien lo que quería decir Unhinged. 

Esta semana que está, gracias a Alá, a punto de concluir, tras haber vivido uno de los peores días que recuerdo en mucho tiempo, fuí a ver a Eels en concierto. No sabía muy bien qué iba a ver, no adiviné de antemano qué sería lo que presenciaría allí, en aquel recinto circular. Iba convencida, eso sí, de que la música lamería un poco las heridas de mi día y me ayudaría a distanciarme y desconectar, a cuidarme un poco. 

Lo que viví, vivimos, fue, como bien dijo un amigo tras compartir la experiencia, La Elegancia de la Tristeza. Mark Oliver Everett, Eels, en mitad de su actuación exclamó en voz alta " so, you see...everything is possible. Just look at me, I'm here playing in front of all of you " y es que Mark ha tenido una de esas vidas tocadas, una y otra vez, por la muerte y la tragedia; una de esas vidas que acaban plasmadas en guiones de películas lacrimógenas que se emiten a la hora de la siesta. Aún así, se las ha arreglado para reír, reírse y compartirlo con todos nosotros. Si él ha podido, nosotrxs, también.

de las susceptibilidades de la vida o el leer entre líneas

La sita Espe no me encontró traumas. Yo creo que no me miró bien.

 Le dijo a mi madre que lo único que tenía era ganas de hablar, muchas ganas de hablar, que me moría por hablar y que eso más que una enfermedad era una pesadez que uno tiene, como la pesadez de estómago. Vaya diagnóstico más idiota, así también hago yo diagnósticos, no te joroba. (...)

Tú imagínate que vas a hacerte un análisis de orina, 

recoges los resultados y lees:

"Es usted un plasta", firmado: El doctor Martínez.

Eso duele.

Manolito Gafotas, Elvira Lindo.

No me hagáis mucho caso, vamos, como casi siempre, pero me da la sensación de que esta semana, a parte de la Primavera y la Semana Fantástica, hemos estrenado la Gran Semana de la Susceptibilidad.

La semana se inauguró hace un par de días. En Valencia, para más señas, ciudad donde tienen a bien residir unos cuantos de mis familiares más cercanos, entre ellos, mi sobrina Zoe y su progenitora, en adelante, mi hermana.

Después de una maravillosamente soleada y resacosa tarde, amenizada por una, no menos maravillosa, pataleta de mi sobri, ¡ojo! que lo digo desde el cariño, que yo soy super fan de la pequeña Zoe. Yo, que como digo, estaba de resaca y con poco sueño a mis espaldas (inconsciente!), tuve la desafortunada mala suerte de decir en voz alta a mi hermana: Hay que educar a esta niña. Mi hermana me regaló al día siguiente a eso de las 8.30 de la mañana, vamos, para desayunar, un fantástico Sí, ya sé yo que no tengo ni idea de educar a mi hija. Ya te encargas tú de recordármelo cada vez que vienes. De poco sirvió mi yo no quería decir eso que vino después.

En momentos más susceptibles y macarras de mi vida, hubiese cogido la mochila y salido de casa para no volver en un par de meses por Valencia, porque, como dice Manolito Gafotas, eso duele. Imagino que mi hermana reitera mi opinión. En esta ocasión, me fui a hacer 1.500 metros para dejar el mal rollo en el agua, en el fondo de la piscina.

De regreso a casa,  pensé que estaría alejada de este tipo de susceptibilidades más propias de familiares que de amigos. Esta mañana mientras tomaba un té en la cocina y me regocijaba en voz alta del hecho de que me iba a quedar sola en casa esta semana santa -mis compis van a  hacer lo mimso que hace el 90% de los habitantes de esta ciudad: desaparecer-; digo que, esta mañana, a mi exclamación de ¡qué bien la casa para mi sola!, una de mis compis me responde con tono dolido, hasta un poco avinagrado diría yo. ¿Qué pasa? ¿ya nos estás echando? What´s wrong with everybody? Es como si le dijeras a alguien ¡Qué guapa estás hoy! y te contestará ¿quiere decir eso que el resto de días estoy fea? Fuck! No!  

Admito que jamás, jamás de los jamases, NUNCA, ganaré un concurso de tacto y buenos modales. Lo sé. Soy muy brusca, sin aditivos. De hecho, unos meses atrás, cuando un amante recién estrenado me espetó así, sin venir a cuento, aquello de Yo no quiero nada serio -le faltó el contigo-, con el consabido Yo-no-creo-que-follar-haga-daño-a-nadie-no-tiene-por-qué-malinterpretarse, después; Yo, igualmente directa, le contesté con un ¿quiere decir esto que no vas a follar más conmigo para no hacerme daño? Chica, yo qué sé, a mí, las cosas claras, soy de la opinión que mejor un hachazo a tiempo y sin anestesia que pildoritas edulcorantes dosificadas. Se lo advertí y, aún así, el muy tonto-el-haba, acabo haciendo lo que hacen todos: pildoritas dosificadas. Anyway... De todos modos y, conociendo mi mundialmente famoso poco tacto, ¿Por qué?¿Porqué se tiene la costumbre de:

1) Coger las palabras de el de enfrente.
2) Darles la vuelta.
3) Estrujarlas como un papel que se quiere tirar a la basura.
4) Escupirlas deformadas a los demás?

¿Por qué se lee entre líneas sólo lo que se quiere leer? Si nos ponemos en éstas, al final, va a tener una que callarse la boca. ¿quizás es eso lo que me quieran insinuar?????

Me niego a aceptarlo.

PD1: Todos los hechos de esta historia son reales pero total y libremente exagerados a mi antojo con fines literarios no lucrativos.

PD2: Así mismo, los insultos y demás improperios que puedan advertir son, simplemente, licencias poéticas.

PD3: Añado esta tercera post data, en respuesta a los recientes comentarios de un querido amigo: No, cuando hablo de un amante recién estrenado, no me refiero a un amante virgen sino al hecho de ser un amante recién conocido, de hecho, el susodicho estaba ya entradito en años: Que una es ingenua pero no tonta. :P

nosotros, que SÍ somos una familia

familia.

(Del lat. familĭa).

1. f. Grupo de personas emparentadas entre sí que viven juntas.

2. f. Conjunto de ascendientes, descendientes, colaterales y afines de un linaje.

3. f. Hijos o descendencia.

4. f. Conjunto de personas que tienen alguna condición, opinión o tendencia común. Toda la familia socialista aplaudió el discurso.

5. f. Conjunto de objetos que presentan características comunes.

6. f. Número de criados de alguien, aunque no vivan dentro de su casa.

7. f. Cuerpo de una orden o religión, o parte considerable de ella.

8. f. coloq. Grupo numeroso de personas.

9. f. Biol. Taxón constituido por varios géneros naturales que poseen gran número de caracteres comunes. Familia de las Rosáceas.

10. f. Chile. Enjambre de abejas.

Hecho nº1

El próximo día 1 de Julio de 2008 se termina nuestro contrato de alquiler. Nos ponen de patitas en la calle.

Hecho nº2

En casa, somos 6 personas conviviendo, de las cuales cinco queremos continuar viviendo juntas (la sexta se vuelve a su país).

Hecho nº3

Nos hemos puesto a buscar como locos porque, diga lo que diga la constitución, NO ES CIERTO QUE se respete el DERECHO A UNA VIVIENDA DIGNA, menos aún en una ciudad como Madrid.

Hecho nº4

No somos una familia (según las tres primeras acepciones del término que define la Real Academia de la Lengua Española). Eso nos espeto la semana pasada el dueño de una vivienda después de enseñárnosla. "Tenéis un problema y es que yo no alquilo el piso a grupos". Menos mal que no le dijimos que somos delincuentes, homosexuales, politoxicómanos y rojos.

Hecho nº5

Ayer por la tarde, ocurrió una escena similar a la descrita en el Hecho nº4. Una rubia teñida con pendientes de perla a juego con su collar, volvió a soltarme en la cara "La dueña del piso sólo quiere familias". Cogí mi bicicleta, di media vuelta y con una gran sonrisa le contesté Pues no sé qué familia va a poder pagar 2.000 euros de alquiler.

Y una reflexión...

¿Qué es lo que crea una familia? ¿Qué es lo que define una familia? En estos días, me afano a mirar en los libros, en los diccionarios, a mi alrededor, en mi corazón y no atino a encontrar una respuesta satisfactoria. ¿Acaso la hay? ¿Acaso hay una definición universal de lo que una familia es?

Los católicos se afanan en decir que todo lo que no sea una mujer y un hombre casados (con letras mayúsculas y por la Iglesia, imagino), todo lo que no sea esto, NO ES UNA FAMILIA. Lo siento, pero no puedo comulgar con esta idea, porque, en mi caso, y en el de tanta gente a mi alrededor, esa minúscula definición simplemente no es capaz de explicar casi nada.

Conozco mujeres que sacan adelante a su hija pequeña y comparten horas y días con el padre de la misma. Y eso es una familia, es su familia. Conozco personas del mismo sexo que viven juntas sin papeles de por medio y eso es una familia, es su familia. Hermanos que viven en casas de padres muertos, y eso también es una familia. Personas que comparten mesas y otras tantas cosas con sus progenitores y las parejas de los mismos, los hermanastros y demás anexos. Y eso también es otra familia.

Y nosotros, que por voluntad propia, hemos creado un hogar, más cálido y protector que hogares conocidos antaño con personas sangre de mi sangre. Un hogar, un nido construido a base de respeto, tolerancia y conocimiento mutuo. Donde se escucha a todos por igual. Nosotros también somos una familia.